BSO Reina de los Condenados - Disturbed & Korn - Forsaken.mp3
DiSeLo a Mi BRiLLaNTe CuLo MeTáLiCo
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NothinG
- NinaLSD
- "Y he hallado la libertad y salvación en mi locura; la libertad de estar solo y a salvo de ser comprendido, porque aquellos que nos comprenden esclavizan algo nuestro." (Khalil Gibrán)
4 comentarios:
"EL NIÑO YUNTERO"
Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.
Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.
Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.
Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.
¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.
Miguel Hernández, 1937
Gracias por la letra de Pet, esa casi me la se enterita tb...
Hay momentos en la vida, en los que extrañas tanto a alguien, que quisieras sacarle de tus sueños y abrazarle...
Sueña lo que tú quieras soñar,
ve a donde tú quieras ir,
sé lo que tu quieras ser,
Porque sólo tienes una vida y una oportunidad, para hacer todas las cosas que quieres hacer...
“AUTOPSIA A UNA DORMIDA”
La tendieron en la cama
tan delicadamente
como se tiende una colcha rota
que parecer pueda lucir nueva
escondidos los remiendos,
revisaron sus huesos lentos,
su cara de tranquila y sus memorias,
sus pies sobresalientes
y sus manos entrelazadas,
le tocaron la frente fría
y la taparon enseguida,
y dijeron esta no está muerta
que aunque no parezca está viva,
y al momento del alba
la dejaron tan quieta
como se deja a una muerta,
con su silencio y sus heridas.
Rosario jugó tanto con la muerte que acabo atandose a la vida, a su mala vida, a morirse en su pena cada vez que mataba, intentando borrar de su piel las marcas y a la vez marcando en su cuerpo a cada una de sus victimas.
Coqueteó con el diablo, ella en el infierno se sentiría bien, ella es fuego contenido. Y al igual que bajó a lo mas profundo, subió a lo mas alto, ganandose con cada segundo de devoción un sitio en el cielo
alli arderian todos con ella ¿imaginas?
Estaba llena de contrastes. Como la muerte. Rosario era la muerte. Su aliada, su reencarnación en la vida.
El otro día estuve a punto de matar cuando escuché, casi sin querer:
"Vaya bodrio de película y de historia, es lo mas cutre que he visto desde hacia tiempo"
Y cuando escuché bien de que hablaban, que hablaban de Rosario, de su historia, de su vida...estuve a punto de lanzarles un cenicero a la cabeza para probar mi punteria.
Seguro que no hubieran dicho eso delante de Rosario, ni se hubieran atrevido a mirarla a los ojos, me hubiera gustado ser Rosario, para pasar delante de ellos con un suave taconear y que siguieran el rastro de la esencia hasta el baño
y alli, como hacia Rosario, sacar la barra de labios y la pistola, y apretar el gatillo dejandoles el dulce y a la vez amargo sabor de la muerte en su boca.
Lo demás nacemos para morir.
Ella nacio para amar la muerte. Para jugar pisando los limites. Y murió viviendo, y eso es lo mas grande. Aunque digan que la muerte le devolvió la jugada que tantas veces había hecho ella, yo no lo creo asi, a ella no "la mataron de un tiro a quemarropa mientras le daban a un beso", ahi no murio Rosario.
Murio de sobredosis, de sobredosis de vida.
:*************************...!!!
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