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Observaba las estrellas del techo, la derecha sangrienta de la pared, las rayas blancas y negras que dibujaban su cuerpo... Otra vez hinchada, qué asco.

Mirar, y recordar que aún queda tiempo, que los años no se quedan en las manos arrugadas.

¿Qué pinto yo aquí? ... ¿Dónde pinto?

Su vida empezó a forjarse aquí, sus pensamientos, sus palabras, sus sonrisas, su ser. Todo se lo debe a estas paredes que ya no son de nadie.

No quiere ser poetisa, de esas que atan sueños y hacen volar las estrellas en su pelo, tampoco de las que escriben bellezas y sueltan veneno en sus actos, ni de las de escobas ni fregonas que andan arrastrándose por el suelo, ni de las que...

Y no está tan sola siempre, puesto que su sombra le acompaña... Y las sombras de los demás.